的书书本本都封进了箱子里。

我如今再抚摸着这些已经被我彻底遗忘的纸张，似乎每一页都承载着我那时懵懂的梦想。我中断了我的收拾屋子的工作，小心翼翼地捧着那一沓打印出来的东西，来到书桌前坐下。

白纸黑字。每一个字都是当年的我敲进电脑里的，我对它们太过于熟悉，那感觉就像是我是女娲，而这些整齐排列的小家伙，就是我一点一点捏出来的小泥人。没错，他们也是有生命的，他们手拉着手，整齐地列队站好，迫不及待地讲述着他们想要表达的故事。

那是真正的，只属于我的故事，我写过好几篇，有过历史背景的，也有都市背景的，故事里的女主也许天性善良但饱经磨难，也许心机深沉但负重前行，每一个人都有不一样的面孔，每一个人都有不一样的腔调，但是在我看来，那些都是我自己。

那时写出的东西，时隔这么多年再看，也许不够完美，也许在遣词造句之间已经透出些青涩，但是，却依然那样地令我感动。这种感动，与作者是谁完全无关，而是单纯地，为那些故事而感动。

我细细读着这些故事，很多时候我甚至忘记了这是我自己写的东西，而当我猛然想起时，我竟会无比惊讶于这竟然是我写下的文字。

没错，惊讶。

若是让我现在再写，我也许已写不出这样的故事了。这无关乎情节多么的跌宕起伏，也无关乎语句多么令人惊艳，更无关乎人设多么鲜活生动，原因只有一个，那些故事里，字里行间都有一种名为“热血”的因素满溢而出。

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